LA HUIDA

LA HUIDA

El taxista ebrio de miserias humanas me conduce a la diáspora en sentido contrario,la autopista está atestada de suicidas.
Y creo, no, estoy seguro de que no he cerrado la llave del gas cuando me he marchado.
Al menos he procurado explicar mi ausencia en una nota escrita sobre papel higiénico, era el único que me quedaba a mano después de arrojar la vida – entera – por el retrete. Y creo, no, estoy seguro de que no he tirado de la cadena cuando la he arrojado.
Tengo todo lo necesario para el largo viaje; maquinilla de afeitar y una muda limpia,una botella de güisqui Doble-V en el que se detecta tonos de turba, en eso nos parecemos.Y un libro de relatos de Bukowski que alguien se olvidó y yo he robado.
Alquilaré un bonito antro sobre un burdel de prostitutas enanas, ellas no tienen grandes expectativas y yo no espero nada, pasaré las horas muertas viendo telenovelas polacas en versión subtitulada y escribiré cartas amenazantes al director de una revista para adolescentes fingiendo ser el mismo Dios reencarnado.

El taxista ebrio de tragedias y licor barato ha detenido el vehículo en un desierto de almas; me sonríe y me encañona la frente con una escopeta de cañón recortado, se lleva mi cartera, mis mudas limpias y mi botella de güisqui afrutado, me deja tirado en una zanja con el pecho destrozado y con la sangre que se abre camino .
Se marchan para siempre el bonito antro, las prostitutas enanas, las telenovelas polacas y el legado de Bukowski que alguien dejó tirado.
Mientras me desangro caigo en la cuenta de que no he firmado la nota que escribí sobre el papel  higiénico.

Sergio López Vidal(c)

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